A névoa desce, 

abraça o asfalto frio,

Onde a visão se rende 

ao infinito que não se vê 

Estrada molhada, 

pista que se esvai,

Onde o verde ao lado, 

em bruma se retrai

​Lá na frente, 

luzes tímidas a surgir,

Guiando o passo 

que insiste em prosseguir

Não importa o destino, 

nem o que se perdeu,

Só a jornada 

que a neblina te deu

​Um convite ao silêncio, 

ao caminhar calmo e lento,

Onde a pressa não existe, 

só o presente momento

Entre o céu e o chão, 

um véu a cobrir,

Seguindo em frente, 

sem saber o que virá a seguir

autora: Rosicler Ceschin